Les chants du Capitaine

2008-12-12T10:04:00.001-08:00

Les deux ouvrages principaux des chants du capitaine sont :

2008-12-12T09:56:00.000-08:00

Archi-textures

Constructions improbables se voulant haletantes, réseaux à l'image de ceux de nos neurones, les vingt sept archi-textures ont le fin-mot. Ouverture et cloture de parenthèses en deux exemples :

Texte premier : "L'embellie"

Quand on parle du coeur,

on ne sait jamais trop

s'il s'agit

d'embellie,

d'embolie,

Quand on parle du coeur

comme d'un dernier métro

qui s'enfuit.

On se fabrique

des marchands de tables

pour des jeux de hasard,

A coups de briques,

dettes détestables

de caisses sans tirroirs.

On revendique des abhérations,

Comme des excuses à des tarots,

A tant de figures en perdition,

A tant de visages à vau l'eau.

Pourtant,

on croit encore

au pair no hell,

Cet autre ou cette autre qui n'est pas l'enfer,

Sentant,

s'entend le corps,

la ritournelle

du coeur, cadeau dont on voudrait l'en faire.

Les éclaircies

sont des franchissements de seuils,

d'hésitations,

des idioties,

de rigolade et de clin d'oeil,

d'excitation,

sont belles parce qu'elles sont après la pluie,

et nous ré-apprennent l'absence du soleil,

timidement, d'une petite lueur claire,

et de nouveaux et improbables appêtits

que l'on rangeait soigneusement dans nos sommeils,

S'ouvrent comme les bras qu'en coudes l'Amor fait.

Quelques montagnes russes,

sur nos cyclothymies,

nous font des tobbogans

Où nos jeunesses sucent

les aigres pissenlits

déracinés du temps

où nous avions vingt ans,

et les parcimonies

de nos limitations,

et les écoeurements

des descentes de lits

pour toute frustration.

Quand on parle du coeur

comme on parle d'un muscle qui pompe le sang

et pas les sentiments,

on se tait d'avoir peur

de belles occasions

qui, de nous, sont moins foncières qu'en location...

On se végétalise en passant en friture

sur des lignes de chance un tant soit peu brisées,

qui n'évitent ni les poncifs, ni les ratures,

s'achèvent au bouillon des amours oubliées.

Mais quand on laisse parler,

les voies sans guigne,

sans froid,

d'envies écervelées

par quelque signe

de Toi,

on sent recouler les fleuves transouraliens,

qui de l'Ob à l'Amour serpentent sans venin,

et roucouler, tout doux, les oiseaux migrateurs

laissant pour souvenirs des chiffres aux compteurs

kilométriques

des autos portugaises

qui nous rapprochent,

neurasthéniques,

pétris des terres glaises,

des vides de nos poches.

Que l'on lessive au temps passé

l'émouvante moovie de nos vices,

ou qu'on accuse, on trempe assez

dans nos bétises de novices.

Lorsque l'on jette pierre à l'eau,

ça fait des ronds tout concentriques,

on se rend compte, un peu penauds,

qu'on fut battus, tout cons, sans trique.

Lorsque les cercles s'interfèrent

comme des chemins qui se croisent,

puisque l'on dit croiser le fer

quand deux regards ainsi se toisent,

Avez-vous vu ce que deviennent

les ronds dans l'eau qui s'affectionnent ?

Ils s'amortissent, se retiennent

comme deux corps qui s'emprisonnent.

Reins, jambes,

ventres posés comme deux pieuvres,

ventouses,

tout flambe !

Puisque les peaux comme deux preuves,

s'épousent.

Azur,

s'il faut que nous soyons éphémères,

l'été,

pour sûr,

regorge d'ogres sanguinaires

d'aimer...

Les abeilles retournent aux russes,

aux sibériennes inflations,

d'où que coulent, quoique encore eussent

étés les fleuves des passions.

On butine en butins de vote,

trésors que l'on décide à deux,

que ni les veaux ni les dévotes

ne voleront aux amoureux.

On subtilise aux voix des autres

les cordes d'instruments heureux,

on s'utilise et l'on se vautre

dans le mitan des lits fangeux.

Oh ! Qu'elle est belle l'embellie,

fringante à tout cheval trop vieux,

fringalle à toute envie de vie

qui fait du bien l'ami du mieux.

Tout est lèvres, bouches, seins, sexes,

et tous les enfants s'adultèrent

d'une fusion mise à l'index,

à présent qu'on la désaltère.

L'homme dessus devient le ciel

et la femme devient la Terre,

et dans leur mer artificielle,

basculent tout, tout à l'envers.

Oh ! Qu'elle est belle l'embellie !

Oh ! Fasse un jour qu'elle m'échoit,

qu'un jour, elle m'échoit aussi,

qu'un jour je sois à faire un choix,

on est bien mieux quand on choisit,

et quand nos professions de foi

nous laissent profusions rosies

plutôt que perfusions du foie...

Puisque tout est si rose

dans ces beaux lendemains,

une question m'attaque :

vit-on pour autre chose

que de mourir enfin

d'une embellie cardiaque ?

Texte dernier : "La faim du tigre"

Je vois briller

des constellations de miroirs

dans les yeux

ténébreux,

prédateurs,

du chasseur

à la recherche du grand soir

éparpillé.

Et parmi ces myriades,

ces éclats de cristaux,

d'opaline ou de jade,

plantés, tels des poteaux,

des totems funéraires,

dans son iris, ô fleur

de la pupille ouverte,

les flambées délétères

de l'envie où l'on pleure

de larmes bleues ou vertes.

Le fauve est arpenteur,

que sa faim justifie,

même faim que l'agneau,

dans ce bois constricteur,

que l'on y sacrifie,

soucieux de son cerveau.

Les fleuves sont foison,

fourmillant dans la jungle

des remords,

rendant l'écho de sons,

tas de têtes d'épingles

ou de mort.

Et le rugissement,

lentement,

se répand à l'aurore

d'un boréal horaire,

dont l'araire

laboure le décor.

Lacéré

comme un frêre,

le tigre (et ses zébrures)

s'est terré

comme il erre

entre les conjectures :

il est nanti

de cette absurde vanité

d'être capable

de jouer sa vie

d'un coup de sang, d'un coup de dé

inexorable !

Dans l'incapacité des sens,

non pas ce qu'ils procurent,

mais limitent,

le tigre cède à l'indécence,

et simple déchirure :

il s'imite !

Il reproduit ses chasses et les mêmes erreurs,

provoque, endure et perdure aux pires douleurs !

Filles d'Eve et garçons d'Adam,

êtes-vous donc,

vous aussi, ces tigres-enfants,

dont le seul don

n'est que de s'enchairir sans chérir et sans noms ?

Etes-vous le creuset des pauvres religions ?

Celui où l'on recueille, ô scarification,

le sang des vierges maculées d'un chorion ?

Faites-vous de vos beautés, l'abandon

mélodique, et la tragédie pour diapason ?

La quête vraie n'appartient pas à nos réels,

pas à nos goûts,

ce qu'enveloppent, corporels,

ces fins dégoûts

que nos babines détroussèrent ;

repus, les crocs, de tous ces sexes qu'ils troussèrent,

n'ont jamais su saisir l'instant de l'éphémère,

ni plus qu'un enfant ne saurait vider la mer.

2008-12-12T09:48:00.000-08:00

Retour aux chants d'outre-chute

Métiers attisés

De ces occupations farfelues, naissent des allégories de nous-mêmes. Vous reconnaîtrez-vous dans l'une de celles-ci ? En voici deux échantillons :

Texte premier : "Marchand d'ages"

Je m'octroie, d'un seul clac, le porte-containers

qui coulait en mon sang, globule entre mes tempes,

jusqu'à ce chapeau, claque où siffleurs contraignèrent

le saoul rire indécent de l'acier que l'on trempe.

Il charriait, épicées, les musiques d'hier,

et les puants engrais de nos espoirs déçus,

comme mes reins brisés, de sa coque égoutière,

des cargaisons fuyaient, qu'on ramasse au chalut.

Pourtant, de Capricorne en tropique éphémère,

maïeutiques cancers tatoués à nos peaux,

bien plus loin que l'Elorn, Brest et son Finistère,

j'ai vogué de concert avec d'autres bateaux.

J'ai vendu pour deux fous, la détresse ordinaire,

et troqué baladins pour le prix d'une lampe,

quoi qu'éclaire le mou dans le poids d'une aussière,

les amarres sont loin quand on est sur un tramp !

La fortune imprévue, qu'on dit "gentilhommière",

a brassé mon mektoub d'opulents oripeaux,

m'excusant d'être nu d'usage et de manières,

mais laissant à mon trouble un commerce nouveau :

distribuant à chacun longitude et frontière,

et selon lattitude, lorsque l'aplasie mue,

au nadir de leur sein, l'age de leurs artères,

j'ai rompu corps de rude à grand vers de cigüe !

Marchand d'age et d'histoire, aux comptoirs des yeux verts,

apatride de coeur, cambrioleur d'estampes,

regarder n'est pas voir, la leçon n'est amère

qu'à l'aorte en douleur, qu'au vaisseau que l'on clampe.

Mais au cargo fantôme où mon âme s'enferre,

jusque dans sa machine étouffante et déchue,

il n'est pas un atome embastillé d'enfer,

que ta main ne dessine à tes heures perdues.

Et, voguant au hasard de capricieuses mers,

d'incontinents courants qui m'édictent leurs mots,

je médite au sonar des pensées baleinières :

d'un maudit bic, j'épands celles de mon cerveau...

Ne sont que paquebots, minéraliers, minéralières,

à ne pouvoir rêver des libertés des tramps,

puis un jour, deux hublots, sur l'eau couleur vipère,

font choix d'abandonner les positions qu'ils campent.

Texte dernier : "Le rémouleur de l'âme"

« Ils sont infinis tes e-mots,

dans leur berceau de silicone »,

me dit, de légers ris, cerveau,

d’un clignement de cil, icône,

celui ou celle qui, passant

à la meule de mes poèmes,

s’en retournait le cœur patient,

réitérer d’autres « je t’aime ».

J’en sais de drôles de couteaux,

à jouer le rémouleur de l’âme,

dans ces contrées où les coteaux

sont faits d’impassions qu’on affame,

quand on a homme ou qu’on a femme,

collimatés dans les viseurs,

qu’il faut garder bien fine l’âme,

et colmater du duel, les heurts...

Crrrrrrrrrrr !

Tourne moulin de mes paroles !

Clique clavier reclus des clefs

que je dispense aux barcarolles,

dans ces Venise aux pieds mouillés

d’une eau si lourde de regrets,

que les seconds couteaux subissent

le raclement de leurs passés,

le curetage de leurs vices.

L’âme de fond, l’âme de forme,

venez étinceler ma pierre,

dans vos faiblesses si énormes,

et dans vos éclats de colère,

si je suis rémouleur de l’âme,

c’est pour guérir de mes douleurs,

en soignant la blessure infâme

qui nous ôte un jour nos couleurs.

2008-12-12T09:15:00.000-08:00

Retour aux chants d'outre-chute

Parchemins faisant

Puisque l'écriture contient elle aussi ses itinéraires, vingt huit ballades vous y conduisent, glissant comme sur un vélin, de la première à la dernière :

Texte premier : "Le papa du bout du monde"

Nous sommes nés l'une à Brest et l'autre à Quimper,

Puisqu'à chacun son pôle aux confins de la Terre,

Etant fille et garçon, que nous n'avons qu'un père,

Nous aimons le rejoindre en son fou Finistère.

Nous aimons Locronan et ses dix crêperies,

Quand les feux crêpitant dans les âtres s'oublient,

Que le beurre et le sucre, en ayant très peu ri,

S'accrochent à nos yeux en des astres nourris.

Nous aimons de Sainte Anne la plage et la mer,

La mer de dunes que l'on aborde en corsaires,

La palud, sa chapelle et cette bonne mère

Dont on fait trois fois tour quand, parfois, le coeur serre.

Nous aimons son Pont-Croix, son vieux rêve celtique,

Et la pointe du Raz, ces contrées désertiques,

Où l'on sent des embruns dont on sait que sel pique,

Nous sommes fleurs du vent quand les grands desserts tiquent.

Nous aimons ce papa resté au bout du monde,

Nous l'aimons dans sa joie, sa folie, sa faconde,

Et quelque soit l'ovaire qu'à maman l'on féconde,

Nous aimons ses beaux vers qui éloignent l'immonde.

Texte dernier : "Le vaisseau fait homme"

Comme je dépendais d'une fleur impossible,

Je ne me sentis plus guidé par ses chaleurs,

Et des peaux des corps chiards qu'on écorche, irascible,

J'ai gardé les trophées de ces scalps, en voleur.

Vertes immensités de ma béatitude,

A des mères polluées d'infanticides sourds,

J'ai l'amarre à la mer et l'inexactitude

D'horloges immergées au flot d'un verbe court.

Inerties enivrantes de notre vice, enfin,

Vous m'avez édicté de vives voies marines,

D'ultimes catacombes et de froids chemins

Aux méandres garnis de boucles serpentines.

Et les après-demains nous seraient castrateurs

Sans le glacis frigide et infiniment clos

De tribunaux cursifs qui leur pendent aux leurres

Comme autant de baisers embavés de mégots.

Je prendrais par les cornes, et belles et putes,

Pour les faire tourner dans un soleil lunaire,

Tandis que vanités s'affrontant en disputes,

Me laisseraient voguer à leurs bras éphémères.

Je doublerais des caps, rugissants quarantièmes,

Anniversaire à rien dans le néant des râles,

Où des vents soutenus d'une langue quantième

Gonfleraient les ventres pudiques de mes voiles.

Puis des mains naufragées, à mes bords agrippées,

Se tendraient en haubans sans syndromes aviaires,

En caressant mes flancs de ces larmes salées,

Connues des adeptes de station ferroviaire.

Tout fondrait : calottes polaires et couleurs !

Ce qui se fûma tôt dissolverait nos mers

Pour laisser place au fado d'infinies pâleurs,

Sur les rhythmes quiescents qui s'octroient au désert.

Mais entre temps, l'hiver, ses giboulées de fuites

Infravermillones et sanguinolentes,

S'épanche de nos vies dont on connait la suite

Dans le cordage faux des violines lentes.

Amaranthe ou vermeille, en son estuaire, l'eau,

Aussi, coule en rimmel le long de ses longs cils,

S'en figeant à l'apex, les silencieux sanglots,

Sont les points de rosée de nos tiges graciles.

J'ai dressé ma sauvage et mutine mâture

Dans les désagréments de multiples tempêtes,

Faisant fi, faisant Fa de gréements immatures

Dont les clefs égarées me valaient des trompettes.

Et du sable irritant et des grains qui rassurent

La coque du navire en insolente mer,

J'ai gardé cicatrice et béante blessure

Qui s'écope en syncope aux cyclopes d'Homère.

Odyssée édifiante au royaume des borgnes

Où mes aveuglements naufrageaient mes désirs,

Où quelque terre ferme, à quelque endroit qu'on lorgne,

Se défiait à mes pieds, n'y dévoilant que des ires :

La colère océane en vindicte ovulaire,

Fiançaille fuyante à chaque autre sirène

Et détresse alarmante en ses éclats de verre,

M'ont laissé sur le ventre et la grêve à carène.

Des naufrages cédés à toute marée verte,

Emmêlé aux cheveux de longues laminaires,

Laminé sur l'estran de hanches découvertes,

Et dans l'anse envasée d'un vase funéraire,

Des naufrages fortuits sur ces bancs de hauts-fonds,

Ce bas-fond qui s'en suit, ces culs de basses-fosses,

J'ai vécu comme on fuit en inclinant le front

Sous le noir pavillon sans le crane ni l'os...

Alors seule l'attente de marées latentes,

Seul autre mouvement que ce jusant mortel,

Pouvait rendre à mon coeur autre fruit que l'absente,

Pouvait cribler mon bois d'autres veines charnelles.

Alors seule la sève d'une Mû nouvelle,

Incontinente terre envahie par les eaux,

Submergeant l'Ararat de mon arche si frêle,

Souffrirait sans passion de me remettre à flot.

Métamorphe Atlantide aux lueurs d'arc-en-ciel,

Orichalque aux maniements d'écluses toriques,

Engoncées dans nos peaux comme des écrouelles,

Comme des Ninotchka de digues concentriques,

Platonicien mirage au désert de la mer,

Relié au sillage que re-laisse l'étrave,

Tu t'oublies comme autant de Dieux intérimaires

Que l'on prie en croyant devenir une épave.

Mais facheuse tendance : "Hardi, mes gens !"

Il n'y a d'autres vents que ceux qui sont ailleurs,

Et du poids qui m'encombre, en allant m'allégeant,

J'en irai recueillir les roses et les fleurs.

D'autres lattitudes et tant d'autres chaleurs,

Bercés dans les remous de courants pacifiques,

Fondante Antarctique à tahitienne langueur,

Méridiennes ampleurs en parallèle optique.

Mais pourquoi donc dresser les vergues en pantennes ?

J'ai louvoyé dessous des cieux couleur noisette,

Eblouissants d'espoir et dénués de haine,

Sous l'embrassante écume mouillant ma dunette.

Dès lors, je sais des ports, comme des robinets,

Grand-ouverts sur des flux d'absolue quintessence,

Dont les destinations en mes creux sont gravées,

Telles lettres ignées allignées d'ignorance;

D'une langue oubliée dont je suis la cadence,

Comme d'un hortator, la musique résonne,

Comme d'un coeur sonore, on s'honore en silence,

Je vogue vers les voix des grands feux de l'Automne.

2008-12-11T11:46:00.000-08:00

Retour aux chants d'outre-chute

Endroits en vers

Si les endroits que nous fréquentons ponctuellement, s'assemblent en miroir de l'existence, voici une promenade en trente et un textes, boucle d'Ouest en Ouest en passant par ailleurs, qui démarre et termine ainsi :

Texte premier : "Arzal"

Front contre front,

J'ai respiré

Ton souffle tiède,

Et des néons

Inespérés,

En apartheid

Des yeux profonds,

En aparté,

Quand tu me cèdes,

Je sais tes monts

Et ta vallée

Qui n'est pas laide.

Je sais de ta beauté

Un peu de ses recoins

Que ta bouche espérée,

Dans ses baisers divins,

Et tachés de rosé,

C'est la couleur du vin,

De langues mélangées,

Est promesse aux devins.

Je veux ton alphabet à l'illétrisme vain,

A mes pauvres pensées quand ton envie me vient,

Aux douceurs éprouvées du galbe de ton sein,

A ces infinités que je sens dans tes mains.

Je veux ma main poser sur ton ventre fécond

Que je saurai garder comme on garde en rançon

Le souvenir secret de ces nuits sans tension,

De l'électricité dont on est l'invention.

Je veux ma main poser sur ta cuisse utérine,

De tous les lourds secrets que nos vies entérinent,

Raviver le brasier des cendres intestines,

Et l'aimer et l'aimer d'une passion sanguine.

J'ai, tatoué,

Dans le creux

Des genoux

Ton empreinte,

C'est le feu

De tes jambes,

Et leur force,

Et leur crainte,

J'ai peuplé

Tous mes cieux,

Bout à bout,

De fleurs peintes

Au milieu

De tes jambes

Qui m'entorsent

Et m'éreintent.

Je brûle en toi, comme on s’abime,

Dans les couchants du ciel d'Arzal,

Dans tous ces feux de lits sublimes

Qui sont, tu sais, notre idéal.

Texte dernier : "Quand tout finit, s'taire !"

Je vis à l'étrave d'un continent grégaire

Qui regarde l'Amérique avec un brin d'envie,

Et des embruns que les vents portent en cuillères

Et qu'ils mélangent à de denses pluies

Fines,

Comme des aiguilles en bottes de foin

Que fanent

Les faux ciels de l'oeil du cyclone,

Dînent

Les prés salés de tant d'aisselles, marins,

Sardannes,

Et danses venues de leurs vaisseaux fantômes.

Je vis à l'étrave d'un bateau de pierre

Où se sont construites des églises folles

Dans leur païennes et vulgaires prières

Et dans de granitiques paraboles

D'air,

Qui collent aux cheveux comme de fortes poisses,

S'endurent

Telles des peines de travaux forcés,

Fers

Que les forçats d'ici sentent quand les corbeaux croassent,

S'en fûrent

Leurs rêves d'Eden dans de petits murets...

Je vis à l'étrave d'une folie faîtière,

De la pointe de deux mains qui voudraient surnager,

Qui voudraient de demain comme on voulait d'hier,

D'une brasse en survie, de papillons d'été

Doux,

Avec l'odeur des ajoncs et de ta peau guimauve,

Ardente,

Et que les couchants, dans leur couleur gris-mauve,

Sentent

Ces mêmes parfums que toute lande fauve,

En nous,

Remuent, comme au raz de sein, les barques que l'on sauve...

Je vis à l'étrave d'un monde en suaire,

Crucifié par d'autres mondes en sueur,

Comme tant d'autres, je suis en Finistère

Comme on l'est dans un ascenceur

Fourbe,

Qui oscille entre le ciel et la terre,

Déforme

Les images du paradis et celles de l'enfer,

Tourbe

Et marais de Yeun Elez en revers,

Informes

Rêves; Quand tout finit, s'taire !

2008-12-11T11:29:00.000-08:00

Retour aux chants d'outre-chute

Fruits dépendus

Trente et un textes pour autant de fruits passionnants, cueillis parfois à bout de corde, au fil des heureux hasards qui commencent et s'achèvent ainsi :

Texte premier : "Les cercles de feu"

Lorsque les soirs d'été brûleront des aveux,

Que les cerveaux blessés sembleront déjà vieux,

Je resterai figé dans un rond, désireux

De boucles emmêlées en doux cercles de feu.

Lorsque les nuits d'étoiles m'auront rattrapé,

Que le bateau sans voiles viendra m'embarquer,

Je pâlirai d'un mal que le sextant froissé

Redressera, draps sales en des mers salées.

Des mers de lait d'ânesse où je serai féal

Aux sirènes, princesses d'aubes boréales,

Pharaonne maîtresse ou muse ou bien vestale,

Je tisserai sa tresse en phrases verticales.

J'adresserai des mots en signe de promesses

Que de profonds échos ramèneront en messes,

En sombre oratorio que l'on donne en confesse

Lorsque l'archet sangle eaux du con jusqu'à la fesse.

J'aborderai la terre, alors, en son sein chaud

D'où le puissant cratère évacue les manchots,

Montrant du doigt l'artère où coule vive chaux,

Acide et délétère et tremblante au cachot.

Je ferai des moissons de flores vivrières,

Et de fortes boissons de Malte imaginaire,

Sur son île sans fond, sa ruche carnassière

D'abeilles qui s'en font de n'être qu'ouvrières.

Je ferai ces grands feux qui soignent les poisons,

Cautérisant au mieux les plaies de la raison,

Fertilisant les lieux que l'on couvre à foison,

Pour un instant le dieu qui couvre sa toison.

Viendront les soirs d'été, brûleront les aveux

Que, parfois, l'on se fait comme on fait des adieux,

Et des cheveux défaits entre des doigts envieux

De boucles emmêlées en doux cercles de feu.

Texte dernier : "Métro-pôles"

Oui, ce sont les aimants qui régissent les pôles,
Et ma main calcinée qui caresse l’épaule
De ma vraie dulcinée, dans la ville interdite
Où les mots des amants sont cités sans redite.

Les rames n’y sont pas dédiées aux bateaux,
Et les barques d’amour, déliées des râteaux
Comme de queue l’anoure, ont des roues pneumatiques
Dont les traces de pas sont des toux asthmatiques.

Dans l’obscur, peu à peu, les voies se concatènent
Sans que quiconque atteigne un point qu’un capitaine
Fixa, comme une teigne, hargneux d’atteindre enfin
Le paradis râpeux où l’ange sera fin.

Je sais des roches choir sur cet itinéraire,
Et mon âme égarée la chercher littéraire,
Babylone est percée de multiples réseaux,
Et l’un d’eux de m’échoir comme on perce une peau.

Sur les jambes, les bas sont deux préservatifs,
Quand du toucher de l’air, on se préserve, hâtif,
En lisant Baudelaire, en pleins babils, beau quai !
Aux rimes croisées là, tes genoux sont hoquet…

Quitte à perdre le nord des curieux métro-pôles,
Ne se vouer qu’à ses seins, pas plus Pierre que Paul,
Je nourris le dessein de dessous en désir,
D’un souterrain sonore où l’on sait des plaisirs.

Si je me rends marteau, moi l’insecte piqueur,
Des cartes de métro où carreau remplit cœur,
C’est de ne savoir trop où chercher son tunnel,
Et d’Antonin Artaud, afforder mes prunelles.

Pour retrouver la nuit, cette main qui m’est chère,
La sentir me frôler sous les portes cochères,
Des baisers m’enjôler en la bouche Bastille
Dont la salive en pluie, plus que tout m’émoustille.

J’ai pour son métro gnome un goût cataclysmique,
Et comme commotion ses secousses sismiques,
Elle dont vibration se finit en beaux heurts,
Et dont le chromosome a fait l’X éboueur.

2008-12-11T11:08:00.000-08:00

Retour aux chants d'outre-chute

Corde raide et corps de rudes

Témoignage de prétextes littéraires et chants arrachés à un cordon tendu, ce chapitre en vingt huit textes, rend l'âme à ses propriétaires. Ci-dessous, les deux bouts de cette corde raide :

Texte premier : "A nos cybériennes années"

A nos cybériennes années

Dont on paie enfin la patente,

A tous nos mots entremêlés

Comme deux langues haletantes,

Je lève mes vers corrompus

Aux tessons des cordes vocales,

Qui m’ont laissé le corps rompu

Et l’âme ou le cœur en escale.

A cet écran dépeint total

Par les pains sots de chaque claque,

Par la piqûre au choix létal

D’avoir ses Rome en quelques flaques,

Je veux laisser succédané

De pisse au lit dans son silo,

D’avoir assez sucé d’années,

De pissenlits et de stylos.

Aux runes en ruine et aux mots,

Coalisés dans ce grand cirque,

Où tigres et fumeux pavots,

S’affrontent en cris cathartiques,

Je me relis, homotextuel,

A la limite, en autarcique,

Oubliant l’aspect contextuel,

De mes bêtises sémantiques.

A nos années en Cybérie

Dont on ne retient que le froid,

Dont on peut pleurer, dont on rit

De tout ce temps que l’on se doit,

Je lève une armée de zéros,

De uns, de touches et de doigts,

Regroupés dans le brasero

Des illusions et de l’effroi.

Texte dernier : "Vladivostok station"

Je viens vous lire

l'impénitente gare en station ouvrière,

des souvenirs hagards qui n'ont que fer d'hier,

chemins de cire,

des mots vidés, cédés à tant de passions rances,

qui n'ont de procédés qu'invectives qu'on lance...

Le train est entré en gare, sans voix, la dernière,

on embarque, et je jette un piano à la mer...

Il est fini le temps des rimes et des vers,

mes mots voyageront vers d'autres univers.

C'est joli !

Je jouerai plus à la dinette,

c'est promi !

N'est-ce que pour les autres fêtes...

Et maudit,

je retourne à la tempête,

je retourne mes chaussettes,

j'ai leur boule et mes boulettes

qui me font tourner la tête,

c'est fini !

ça ressemble à la retraite

de Russie,

la Bérézina s'entête,

elle aussi,

à couler froide et seulette,

Cybérie...

Certaines phrases sont des caveaux pour nos âmes,

des caniveaux où coulent des rancoeurs débiles,

où s'accumulent les divorces et les drames,

rangés dans le sarcophage de Tchernobyl.

Ne compare-t-on pas et la plume, et l'épée ?

N'en saigné-je pas pour les deux d'un même fil ?

Dans un train Pullman, Lili Brik est arrivée...

Et d'autres chemins où les traverses défilent...

Ses yeux n'ont pas vertiginosité de jade,

Mais ses cheveux me font une écharpe à mon cou.

Et notre éloignement, et notre désirade,

Hurle comme les trains qui roulent vers Bakou.

Vladivostok Station.

Où les brides de main n'ont que verge pour frein.

Où toutes les petites Jehanne s'oublient,

où leurs langues avides n'ont que mal pour faim,

n'enseigné-je pas quelque intime biologie ?

Vladivostok Station.

Où résonnent ces cris dont on sait le refrain.

Où s'emballent souvent les chevaux du désir,

pour cent bals, quelque rouble, art factotum aux fins

de trouver les moyens de s'offrir du plaisir...

Si les ports sont des villes de ponts, aux deux mers,

se raccordent les corps qu'on fantasme à l'envi,

si saint Jean, bon apôtre, a la tête à l'envers,

que donc penser alors de l'état de son vit ?

La douceur océane est entrée par mes pores,

et sa langue diaphane a tourné pour sept fois,

dans ma bouche embaumée par l'odeur de son corps,

les mots en beaux mets qu'elle dévore en moi.

« Je te veux,

je te tiens,

te possède,

t'engloutis..

Fais un voeu !

Sois chrétien !

Pour qu'on cède,

mens aussi ! »

Les retenues

et les barrages

du fleuve Amour,

sont contenus

tout contre nus,

compte tenu

de nos grands âges,

jusqu'à ce jour...

Or, dans un rêve à la Bilal,

les femmes pièges se referment,

comme un flacon de penthotal

dont on a vu venir le terme.

Vladivostok en italique,

et ses Rome de vérités,

Cédant ensemble à la panique

Du fruit maudit d'Eve hérité.

Des Vatican un peu perdus

au delà des déserts gobés

par le grand train qu'on a tenu

sur les rails de Karymskoïe.

Sur les rails blancs de nos mariages,

où messe dite à reculons,

ressemble plus à un voyage

qu'aux défilés de ces wagons...

Alors sans cesse,

Vladivostok

et sa station,

où tous se pressent,

un coeur en stock,

en gestation,

marque la fin

de nos errances

et de nos raids

transcybériens,

où l'on avance

en corde raide.

2008-12-11T10:23:00.000-08:00

Retour aux chants d'Ouest dominants

Retour à Vers d'escales

Ailleurs

Parce qu'ailleurs c'est toujours mieux, embarquez pour ces trentes escales imaginaires ou vraies, parcourant une mappemonde littéraire. Départ et arrivée ci-dessous :

Premier texte : "Troie (la gloire n'a d'autre prix que celui de marcher au côté de ta mort)"

Comme un chiffre, Troie,

Comme un nombre de morts,

Comme une profession de foi

De ces légendes qu'on ignore.

Aux femmes volées,

Je ne suis pas Ménélas,

Hélas...

Aux femmes violées,

Sous le sac, hein ? De Troie,

Je ploie...

J'ai tant aimé Briseïs,

Agile,

Que des sanglots que l'on subisse,

Achille,

Reste brisée Ys,

Comme des villes

Qu'on les engloutisse !

Malhabiles...

Pas trop, dis, Patrocle !

Imbécile !

Les villes sont nos socles,

Indélébiles !

Mes rêves d'enfant sont construits de ces murailles,
D'une guerre absurde qui dicte nos entrailles,
Comme bien plus tard, d'autres sires de Xantrailles,
Surent mettre feux et sangs au sein des batailles.

Mais Andromaque,

De mes lycées échue,

Pleure les attaques,

A l'amant éperdu,

Le cadavre d'Hector,

Si seul et dépourvu,

De haine et de remords,

De libertés perdues...

Il était une fois Troie,

Et deux Francis,

Me racontant les choix,

Du beau Paris,

Nous priâmes les rois,

Comme leurs fils,

Ne restent à nos doigts,

Qu'esprits d'Ulysse.

Le cheval de Troie !
Et Schliemann, seul pour y croire,
Et de si vastes désespoirs,
Quand on y croit...

Pêchons les civilisations, des truites,
Prenons la mouche de façon fortuite,
Puisque dans ces os dilapidés
Sont tous les mots qu'on peut poser...

Ô mer éternelle !
Homère et tes ritournelles...
Tout est toujours réinventé,
Mais tes vers furent les premiers.

Texte dernier : "Nuits blanches à Moscou"

Deux flamants bleus viennent heureux
Poser des baisers sur mes lèvres,
Et sous ses cils ces amoureux,
M'entrouvrent le pays des rêves.
Je suis liquide en son empire,
Moscou me s'coue comme Volga,
Dans nos luttes et nos soupirs,
Mes mots sont ceux de Volodia.
Et ma révolution d'Octobre,

Ce sera d'être dans tes bras,
Quand dans l'élan d'un geste sobre,
Saut'ra l'agrafe de tes bas.
Oh, ma Lili Brik !
Oh, Toi ma Lili Iourevna !
Des murs s'effondrent et je m'imbrique,
Et dans tout ça je me débats !
Comme un missile à ma portée,
Au diapason de ton climat,
Je voudrais parfois m'écraser
Comme une clope entre tes doigts.
Elle est belle l'écrivaine vaine,
Qui de sa Sibérie du coeur,
Est prête à se trancher les veines
Pour quelques vers de son auteur.
Ressusciter Maïakovski
Et son suicide à ravaler,
Pour quelques mots trop vite appris
Et des sanglots trop oubliés.
Car tes ogives sont dressées
Au front de ma libération,
Offrons de l'or à nos baisers
Et ta jouissance à la Nation.
Mais la cicatrice est tenace,
Du communisme évaporé,
Les couloirs des palais de glace
Voient ses tsarines abdiquer.
Et toi Lili dans ma folie,
Tu es le cauch'mard de Poutine,
Avec pour perspective Nevski,
Les statues cachées de Lénine.
Au parc Gorki je t'aimerai,
Sous le regard du vieux Maxime,
Contre le froid, t'habillerai
De la pauvreté de mes rimes.

2008-12-11T09:56:00.000-08:00

Retour aux chants d'Ouest dominants

Retour à Vers d'escales

Paris

Point de départ des chants d'Ouest dominants, un Paris d'où l'on vient et où l'on retourne incessamment, en trente textes dont les deux bouts vous sont ici proposés :

Texte premier : "La belle ferronière"

Mes heures s'écoulent du métro Commerce au métro Louvre.
Des galeries souterraines d'un métro glacé
Aux galeries souterraines de mon château-musée,
Ce sont les heures de mon passé que je recouvre.

Et mes images comme les toiles de la galerie du souvenir
S'égrainent nonchalamment au fil de ma mémoire,
Au fil de mes pas déambulant dans les couloirs,
Au rythme des pages que l'on tourne sans les lire.

Sans objectif, j'avance,
Et le hasard me devance,
Enigme et impatience,
De ce sourire sans évidence.
Son regard est renaissance,
Pourtant elle n'est que de prudence
Envahie d'évanescence,
De pudeur, de tempérance...
Ses yeux se sont tournés
Comme sur cette toile du passé,
Vers mon visage aux traits tirés,
Aux lignes dures et harassées.
Elle me parle à l'imparfait
De ses blessures, de ses regrets,
Elle me parle comme on le fait
Avec l'essence du secret.

Mes heures s'écoulent du métro Louvre au métro Commerce.
Comme le vent, comme l'amour, la lumière du jour
Paraît après la nuit, comme pour montrer que pour toujours
La vie n'est faite que de ces tendances qu'on inverse.

Et mes images comme les toiles de la galerie de l'avenir
S'égrainent nonchalamment au fil de mon espoir,
Au fil de mes pas déambulant hors des couloirs,
Au rythme des pages que j'écris et que j'inspire.

Texte dernier: "Paris-indien"

Le joli mois d'Octobre quand il fait beau,

Quand il fait chaud,

Quand dans la rousseur des arbres parisiens,

Le soleil tâche d'or d'été indien

Les couleurs passantes de nos peaux.

D'inappropriées tenues ressortent

Avec les filles du quartier latin,

Et de leur décolletés sortent

Des canicules déjà loin...

Sur l'île Saint Louis, sur celle de la Cité,

L'accordéon aussi survit à son été.

Je regarde avec envie les amoureux,

Par la chaleur unis dans leurs bateaux de feu ;

Les squares baptismaux leurs sont dévolus,

Et les amours font mouche à chaque coin de rue !

Elle est belle la fontaine Saint Michel !

Tu trouves pas ?

Je voudrais que tu l'appelles

La fontaine Saint Moi !

En souvenir de tout ça,

En souvenir de nos Sahel,

De nos déserts qui n'ont entendu d'appel

Que les échos lointains qui m'éloignent de Toi...

Mais quelle tristesse résiste à ces jours ?

Lorsque le ciel clément nous remplit d'alentours,

De bruits de voitures, de bousculades heureuses,

Qui peuplent mes mots de vitalité rieuse.

Elle est la ville-lumière naturelle,

Quand Notre-Dame rougeoyante au couchant,

Renvoie à nos yeux dans sa teinte pastel

Celui qui dans la Seine la noie doucement.

Paris, d'une couleur Orangina-grenadine,

Dans les bistrots, ça s'appelle bien un indien !

Paris-cigale, avant l'hiver se dandine,

Moi, je l'appelle Paris-Indien !

Le pont des arts est surpeuplé...

Et j'en grille une et je m'assieds.

Une jolie fille est concentrée,

Car elle dessine et s'y croirait.

Il y a ses rêves dans ses traits

De tant de beauté reflétée,

Laissons l'artiste imaginée

Baigner dans l'onde de clarté.

Pas un nuage sur Paris,

Les vers de Vladimir Maïakovski,

Et peu à peu s'étend la nuit,

Et peu à peu je me revis,

Et pas à pas ma poésie,

Avance comme dans Paris,

Avance comme dans ce train,

Puisqu'en Bretagne je reviens,

Laissant les quais, les bouquinistes,

Laissant le Louvre et les artistes,

Laissant la fontaine et mon Saint,

Laissant aussi Paris-Indien.

2008-12-11T09:43:00.000-08:00

Retour aux chants d'Ouest dominants

Retour à Vers d'escales

Afrique

Parfums marins et rêves tropicaux se mêlant aux souvenirs de ces vingt et un textes. Goutez-en un peu ainsi :

Texte premier : "Casablanca"

Le premier pied des vers d'escales africaines,
C'est à Casablanca que je l'avais posé.
Sur la terre d'Islam, aux musiques anciennes,
Casa, ville éternelle, et d'Ingrid et d'Humphrey...

Ben oui ! J'ai rendu mon hommage au grand Hôtel...
Je me suis fait Viktor entre deux, trois cocktails,
Je me suis fait Lazlo qu'on ramasse à l'appel,
Je me suis fait un jeu de la blanche et la belle.

Elle est belle comme Toi, tu sais, la Casa :
De ses profondeurs vertes et alizéennes,
De ses petits taxis passant comme ces gars,
Dans ces placards sont ces amants qui vont, qui viennent...

Et peu importent nos viandes et nos géhennes,
J'ai de Casa comme de Toi, sang dans les veines,
J'ai cette foi qui me rapproche et qui m'entraîne,
J'ai cette fois la conviction que rien ne gène.

Comme à Casa, ça fait quinze ans, quinze ans déjà...
Cette odeur violente sur le port de commerce,
Et ma jeunesse défaillante aux premiers pas
Sur cette Afrique en vie, sur cette Afrique inverse...

Je veux te parler de la corniche d'In Diap,
Et des balades nocturnes que rien ne rattrape,
De tous ses bas quartiers s'effilochant en grappe,
De la grande mosquée, leur farce de satrapes...

In Diap, c'est le quartier des fêtes de la nuit,
Des bars où l'on réinterprète Mahomet,
La riviera qui coule comme l'eau des pluies
Que les prophètes n'ont jamais su endiguer.

In Diap, c'est un restau, des coussins, des sofas,
Un ventre qui ressemble au tien, et des longs bras
Serpentins, ventre d'une femme comme Toi,
Et notre aurore à nos destins, Casablanca !

Tout danse dans ma tête, mon amour, ma loi,
Et la belle interprète orientale et sensuelle,
Tout danse dans ma tête quand je pense à Toi,
Et Casablanca comme à tes yeux rebelles.

Souviens-toi, quand je traversais la Médina !
Autre temps, autre siècle, en tenue de combat,
Marine incohérence en rêve de soldat,
En matelot de France aux temps du Pourquoi-pas.

Mon âme, dans ces rues sévères et étroites,
Croisant le peuple et les mouquères envoilées,
J'étais je crois, Corto serrant de sa main droite,
Quoiqu'un peu gauche, un temps de rêve évaporé...

Pas loin du cancer et des longues maladies,
Quand on s'approche des tropiques, mon amie,
Ce sont des vols que l'on suspend comme à l'envie,
Et des bémols aux partitions de notre vie.

J'aime énormément quand tu te déguises en fille !
J'aime tes jeux, tes joies et toutes ces broutilles,
La différence entre une femme et une ville ?
Quoi donc ? Casa et toi : Vos ventres sont fertiles.

Texte dernier : "Corto repart"

Corto reprend son sac
En toile écrue, son sac marin,
Corto reprend son bien,
Comme la vague son ressac.

Ca y est, Corto repart,
Vers ses anglaises Cornouailles,
Il vient de re-signer un bail
Avec les ports, avec les gares.

Ca y est, Corto repart !
Vous l'y verrez, n'ayez pas peur,
Sous les menhirs rêver de fleurs,
Des fées celtiques, l'avatar.

Et dès les dernières lueurs,
Sur les falaises de Tintagel,
Il viendra tel un maraudeur,
Laisser ces rêves à vos semelles.

Et puis il y a l'Afrique,
L'Afrique dont tous les mirages
N'ont de virtuelle que l'image,
Loin la promesse informatique.

Il y a l'Afrique entière,
Entre tropiques et frontières,
De ses forêts, de ses déserts,
L'Afrique ouverte sur la mer.

Ecrites d'une Pointe-noire,
Les lettres dont le sel n'égale,
Que les senteurs du Sénégal,
Que les lenteurs du Pot-au-noir.

Et dès les premières lueurs,
Entre Cancer et Capricorne,
Il viendra tel un naufrageur,
Vous nourrir de ses salicornes.

Corto reprend son sac,
Rempli de rêves et d'histoires,
D'optimisme et de désespoir,
Qu'il a toujours laissés en vrac.

Oui, car enfin Corto repart,
Faire provision de l'âme humaine,
De ses bonheurs et de ses peines,
De sa bassesse et de ses gloires.

Car, pour finir Corto repart !
Existe t’elle celle qui l'aime ?
Dans quel palais, sous quel diadème ?
Pour commencer, il faut y croire !

Et devant toutes ces lueurs,
Qui n'ont de l'or que son éclat,
Il viendra croquer la saveur,
Et vous marcherez dans ses pas !

2008-12-11T09:37:00.000-08:00

Retour aux chants d'Ouest dominants

Retour à un peu plus à l'Ouest, capitaine...

Les champs intérieurs

Où tout conduit à un voyage au centre de nos Terres, en trente étapes dont la première et l'ultime vous sont ici présentées :

Texte premier : "Test-amant"

Que ce fut pour une seconde

Ou pour l'éternité,

J'aurais voulu être celui

Que l'on voudrait aimer.

Et qu'elle fut rousse ou blonde,

Périr dans les tranchées,

Ou brune comme la nuit,

Ma paume sur son sein posée,

J'aurais supporté la bombe

Aux éclats dispersés,

Comme des gouttes de pluie,

Comme un miroir brisé.

J'en aurais écrit de ces lettres dernières,

Tachées d'amour et de boue

d'ornière,

Parce qu'écrites debout,

derrière

Des barricades de bout

d'arrière-

Ligne de vie, de garde, et de tout...

Et dans l'attente de ses mots salvateurs,

Comme des balles magiques,

salve à tueurs,

Ecouter leur musique,

sales valseurs,

Au son du ballet mécanique,

salle vapeur,

Ses mots d'amour semés dans ma panique.

Que reste t’il des lettres enflammées,

Dans les tranchées, écrites ou lues ?

A ces mots succèdent les noms gravés

Sur les pierres froides des poilus...

Nous fûmes tous le premier amant,

la première amour,

le premier mari,

les premiers doutes.

Je fume et tousse, le premier ramant !

La dernière à ce jour !

Le mauvais parti...

Celui d'en rire sans doute.

Nous serions vains de croire à la chance,

juste à l'envie,

juste à temps,

justification...

Nous servions vins à boire à outrance,

Liberté, liberté chérie,

à nos états décadents,

nos hymnes moribonds.

Et dans notre indigence,

notre pauvreté,

notre isolement,

Saule-pleurons des Frances,

massacrifiées,

aux fronts allemands,

Et dans notre insolence,

malhonnêteté,

égoïstement,

Nous feignons l'innocence,

en bons divorcés,

des morts restants.

Que reste t’il des « je t'aime » embrasés,

Puisque le papier brûle aussi ?

Et le soufre des cartouches usées

Se prend deux « f » avec la vie.

J'en écrirai encore du plateau de Craonne,

De ces mains dont les doigts

crayonnent,

Les portraits qui de ces endroits

are gone,

Les cimetières et leurs croix

d'Argonne.

J'en écrirai des lettres de soldat...

Et dans l'attente d'un courrier incertain,

D'une belle de coeur et d'âme,

l'oeil vert divin,

Puisque le chemin des dames,

et celui de Verdun,

Diverge souvent de nos trames,

et de nos vides vains,

Et de nos vies désertées de femmes.

Que ce soit pour une seconde

Ou pour l'éternité,

Je voudrais être celui

Que l'on pourrait aimer.

Et qu'elle soit rousse ou blonde,

Je la reconnaîtrai,

Ou brune comme la nuit,

Ma paume sur son sein posée,

De battre en ce monde

Son coeur ne s'est arrêté,

Je sens s'écouler sa vie,

Entre mes deux doigts coupés.

Texte dernier : "L'improbable chant du cormoran"

Si c'est par un rêve qu'on entre en cauchemar,

Et d'un autre rêve que l'on en sort, dit-on,

Ou que nos vies soient si sensibles aux hasards,

Qu'importe alors de l'oeuvre que nous éditons ?

Le son des infinies variations, oui, peut-être...

Et nos témoignages, au jugement dernier

Des combats que nous menons aux fins de renaître,

S'accumulent en jours, comme dans un panier...

Mais s'apposent aux cris des baisers de velour,

Aux larmes de l'écrit, le sel d'embruns corbeaux,

Et d'embruns de folie pour l'océan d'amour

Qu'en plume noire ébène, abordent nos bateaux.

C'est cherchant à percer des banquises sans tain

Où les lueurs passées inversent leur image,

Que nous nous effrayons à coups durs d'un chemin,

Dont nous aurions voulu amortir le passage.

Alors, s'il faut tant et tant corps pour ressentir,

Que nos cravattes serties d'or nous font pourrir,

Comme quelques pendus que l'on greffe à la place

Des amants éperdus qu'eux seuls mêmes remplacent,

Fasse que ce dernier souffle soit opportun,

Et que ce vent se lève pareil aux matins,

Qu'il gonfle nos veines de voiles impudiques

Vers ces pieux rivages que nous savons uniques...

Si, de tous nos champs intérieurs qu'on laisse en friche,

Ne reste que germe etouffé que ronces griffent,

Nous laisserons sans peine, aux charrues du destin,

Le tracé du sillon qui se lit dans nos mains.

Mais quand l'autel dépasse

Le poids des sacrifices,

Que nos poignets se massent

Le long des cicatrices,

Vaines sont les bonaces

Et tous les artifices

Que nos cales entassent

En frôlant les récifs.

Et Toi dont un seul mot

Dépourvu de mesure,

Ressemble à ce sanglot

Dont on voudrait qu'il dure,

Rassemble le troupeau

Des sentiments impurs

A l'opposé des maux

Qui de nous sont fracture.

Célèbre les bûchers

De mon inquisition,

Et les autodafés

Surgis de mes questions,

Puisque tout doit brûler

Pour la résurrection,

Laisse-moi t'embrasser

De flammes de passion.

Et des cent mille feux que j'embrasais autour,

Qu'un ver veut ravageur comme on voudrait du sang,

D'onze mille verges d'Apollinaire en tours,

Oh ! Ce soir, je dresserai un camps décent.

J'absorberai des laves rouges d'effusions,

Des larves, des larmes et nos métamorphoses,

Des continents trop pleins et leurs transformations,

Et sur ma mer, les noms quel'on met au « Formose ».

Ces noms d'oiseaux qu'Homère a puisé dans le vent,

Faisant d'un corps mourant et de son galbe atroce,

Le fruit, la matière aux grands cris d'égo, et lents,

S'effriteront les schismes qui nous cherchent crosses :

Je broierai le manichéisme d'une main,

Je boierai sa sève comme on me vampirise,

M'abreuverai des pluies qui tomberont demain,

Eteindre l'incendie qui fut sous mon emprise.

Je suis l'oiseau du feu, de la terre et de l'air,

L'oiseau de l'eau, et, tour à tour, aux éléments,

Comme aux stuppeurs, un fanatique épistolaire

Pour prouver qu'en tout ça, comme en tout, elle ment !

La mante religieuse dévore son mâle !

Ne le saviez-vous point, ô pauvres ignorants ?

L'amante religieusement, aux fleurs du mal,

Savoure l'halali de, là, la lie qu'on rend...

Sur les septentrions règne un soleil nocturne,

Et sur les sept péchés se jouent des capitaux

Décapités, grimpant en lacets de cothurnes,

Sur la jambe d'argile, à chaque chapiteau

Des châteaux de cartes que nous nous construisons,

Et qu'un souffle de vent pourrait annéantir,

Quoiqu'on souffre devant nos portes de prison,

Quoiqu'on s'ouvre un instant, c'est toujours pour partir !

Mais le premier départ, il est hors de nous même,

Lorsque l'écorce tombe ou s'enlève la peau,

Une mort, ça se signe à son assassin blême,

de la lente extrusion des successions de mots.

Si l'on connait le Cygne et sa fin triomphante,

Dont le chant n'envie rien à ce Kookabura,

Qui dans son cri, d'une mélodie lancinante,

S'achève empalé d'une épine d'accacia,

D'autres volatiles, noirs, au vol sans orgueil,

Mais dont la longue apnée au profond des flots clairs,

Laisse au piètre nageur le souci des ecueils,

D'autres faux muets qui sont aussi les rois des airs,

D'autres oiseaux ont leurs notes adamantines,

D'autres Phoenix, un seul, comme un corps qu'on me rend,

Vous offre en ces vains mots, l'enveloppe intestine

Qui contint l'improbable chant du cormoran.

2008-12-11T06:15:00.000-08:00

Retour aux chants d'Ouest dominants

Retour à un peu plus à l'Ouest, capitaine...

Les maîtres du vent

De Rimbaud à Lautréamont, en passant par Châteaubriand, Camille Claudel et les autres, vingt et un portraits au couteau et à la plume :

Texte premier : "Encor un bel orage"

A Arthur Rimbaud…

J'en ai ouvert des bateaux-livres,

Bien démarrés...

Puisque chacun des bateaux livre

Bien des marées,

Des passions, des envies de vivre,

Des vers fumés...

De larmes, sans son bateau ivre,

J'aurais coulé.

Que reste t’il de nous après ?

Posez-la vous

Cette question qui, à jamais,

Nous rendra fous,

Comme de Verlaine il semblait...

Tristes dégoûts

Que tous ces mots enchevêtraient

Dans l'eau d'égouts.

Depuis vingt ans,

Que je n'ai plus dix-sept années,

La fleur aux dents,

Ni plus le blond cheveux des blés,

Je fus mourant,

Et je voudrais ressusciter,

Rien qu'un instant,

Pour des tilleuls imaginés.

A ton roman !

A des dormeurs décérébrés !

Au val dormant...

L'herbe menue va s'en froisser,

Comme le vent

De tes grands souffles sur papier,

Toujours coulants

Comme un bateau dans l'eau fermée.

La peur d'écrire un texte comme celui-ci
Est manifeste. Aux larmes, citoyens d'ici !
A ce seigneur, trafiquant d'arme en Ethiopie !
A ce seigneur, saignant des encres de nos vies !

A ce génie ultime et grand de poésie !
A ce profond abîme et à ce coeur meurtri !
A cet écho infime qu'il reste de lui,
Mais dont le son sublime est tout à l'infini.

Oh... Sont des promenades !

Au pays de l'absente...

De tristes escalades

Qui se font en descente,

Nul mot n'est la parade,

A ces chutes bruyantes,

Mais juste l'estocade

Aux passions dévorantes.

Alors... Les bateaux sages...

On n'en a rien à faire !

Et pour les vrais voyages,

C'est lui que je préfère !

Encor un bel orage !

Encor un bel éclair !

Encor un beau naufrage !

Encor Rimbaud, ses vers.

Texte dernier : "Poème à Lautréamont... Et à Toi"

A vous (à Toi) qui connaissez ce grand génie...

juste comme ça...

sans parenthèses

sans parodie

sans majuscule

sans prothèses

antithèses

paracentèse

travaux en gésine ou en génèse

et tu avances, je m’hercule...

pour Monsieur de Lautréamont,

Je veux essayer :

Des flammes lentes me brûlent,

Comme dans l'enfer de Dante, tentacules !

mouvantes

mouvantes libellules,

Comme dans l'enfer de Dante, m'émasculent !

Soulevantes sous les vents

filles impatientes

sans matricule,

j'abandonne car je t'aime..

Je continue car je t’aime :

je veux dormir sans faim

pareil à ses requins

repus en ces rats corps

pour notre cannibale amor.

Je veux m’ouvrir dans ton esprit !

Je me veux plus qu’ex-prix !

D'un bateau ivre mort

me saborder de tes remords...

Sur l’autel de ton sacrifice

d’une H entre tes Cuisses

redevenons nous-mêmes !

On sème

je t’aime

tu m’aimes !

Je vois la mer !

C'est un désert !

Elle est propre de nous !

Oui ! Le propre de nous !

Puisque nous ne pouvons l'avoir souillée !

Je veux crever sans m'arsouiller !

Ne bouffons pas le bel amour comme un quatre heures !

Que nos demains ne soient jamais mauvaise odeur !

L’autre,

Isidore Ducasse,

vautre

tellement de lettres

en ignorant la casse

et le pourquoi de l’être :

« Tu casses,

Isidore,

du casque

inodore

d’un chant de Maldoror,

anormal d’aurores,

les symétries pentaradiées de nos efforts

à saisir, d’une main, celle, désespérée,

qui retient d’une paume en fer, les naufragés

des océans céans au sein de notre mort. »

Petite !

Comme un fleuve d’amour sur tes joues alarmées,

et tes lèvres humides

en un fuyant baiser,

qu’hermaphroditement, Lautréamont conçut,

comme on fait un enfant d’un seul individu.

Petite :

laisse-toi t’embercer de mes mains sur ta peau,

quitte à tuer, de même Un, en tatouant mes mots,

les zéros de l’amer aux sombres destinées,

et ce Lautréamont dont on fut écorchés.

2008-12-11T05:56:00.000-08:00

Retour aux chants d'Ouest dominants

Retour à un peu plus à l'Ouest, capitaine...

Les petites choses

Deux textes pour deux enfants fixent les bornes des trente racontant l'importance de nos futilités, l'essentiel de l'inutile, ces petits instants de vie dont le sourire nous humanise :

Texte premier : "La fée-Line"

A ma fille, Anna...

Je fis, un jour, à une fée siérine,
Une fille faée, un rien féline.

Fine comme une aiguille, c'est un chat
Que le fil des jours mène au loin de moi.

A chat que fête, pour nos retrouvailles,
Mon chat, l'ange, est bien sûr que ce chat m'aille.

Vive et sauvage comme l'herbe folle,
L'herbe à chat, Elle dont le vent raffole...

De son regard qui fait le chat s'marrer,
De ses yeux d'outremer d'un bleu perçant,
Des vagues de sa blondeur, chat-marée,
Elle t'envoûte telle un chat-huant.

Mon coeur-chat vire vers ma belle enfant,
Dont les chats-mots traversent mon désert,
Et dont l'indépendance, si chat lent,
Si chat fouine, trouve, elle aussi, les vers...

Eh ! Toi.. Le garçon ! T'attends qu'elle te t'chatte ?
Chat ou pas chat, tu sais pas c'que tu rates !

Ma fée-line est dans son monde un peu froid,
Là-bas, Elle te vit, Elle, en beau chat...

Et voilà : Le destin, ma chatte, y est,
Ton papa retourne a son chat t'aimant.

L'effet, l'instant, le chat grinçant, qu'il cesse,
Comme un chat pelé pour t'offrir des messes.

Texte dernier : "Le petit pêcheur"

A mon fils, Hugo,

Je pêche le vairon
Pieds nus dans l'Aveyron
Au piano des galets
J'vois mon bouchon danser.

Je pêche le mulet
Dans l'estuair' de l'Odet
Les rochers de l'estran
Colorent mes cinq ans.

Je pêche l'éperlan
Au bord de l'océan
Mon lancer-moulinet
Se moque des marées.

Du lac Pavin lever
Un omble chevalier
Dans mes rêves têtus
C'est déjà du vécu.

Je pêche aux petits rus
L'alose et le hotu
Je montre et je suis fier
De mon petit bestiaire.

Plus tard la truite hier
Pêchée dans la Truyère
Rejoindra le goujon
Pêché dans le Verdon.

Et guetter le saumon
Près de l'Aven Belon
Remontant l'embouchure
Des rivières futures.

De Loire le silure
Grand rêve qui perdure
J'irai puiser la faune
Du Rhône et de la Saône.

Plus tard comm' le grand Meaulne
J'irai pêcher dans l'Aulne
Taquiner le brochet
De vairons embrochés.

La tanche du Loiret
L'ablette de l'Allier
J'irai chercher dans l'Oise
Un reste de vandoises.

En attendant l'ardoise
D'une horloge sournoise
J'irai pêcher en Seine
Un reste de chevesnes.

J'irai sur le Goyen
Pour pêcher la sirène
Comm' mon papa jadis
En a eu fait son fils.

2008-12-11T05:40:00.000-08:00

Les chants d'outre-chute

Second opus des chants du capitaine, les chants d'outre-chute continuent le voyage, entre affectifs en tension, regards amusés et vers décalés, au long de ces six chapitres :

Corde raide et corps de rudes

2008-12-11T05:31:00.000-08:00

Retour aux chants d'Ouest dominants

Un peu plus à l'Ouest, Capitaine...

Lorsque l'on franchit les frontières physiques, toujours un peu plus loin, se trouvent, entre humour et intimisme, celle de la psyché. Trois chapitres pour trois pas de plus :

Les petites choses

Les maîtres du vent

Les champs intérieurs

2008-12-11T05:14:00.000-08:00

Retour aux chants d'Ouest dominants

Vers d'escales

Si l'Ouest est ouvert sur le monde, c'est que le monde permet d'y parvenir ou d'en sortir, le temps d'escales au nombre de trois, réelles passées ou imaginaires :

Paris

Afrique

Ailleurs

2008-12-10T07:49:00.001-08:00

Les chants d'Ouest dominants

Les chants d'Ouest dominants constituent le premier ouvrage de Micha Le Capitaine.

Il s'articule en tryptique, autour des trois tomes suivants :

Un peu plus à l'Ouest, Capitaine...

Vers d'escales

Accidental

2008-12-10T07:45:00.000-08:00

Retour aux chants d'Ouest dominants

Retour à Accidental

Brest

Brest et sa lumière froide, humide, ville d'amours, de fantômes, de marins et de poètes, vous accueille ici pour trente textes, dont voici les deux extrêmes :

Texte premier : "Heures brestoises"

Vêtu d'une extrême fatigue,
Je hante encore les bars de nuit,
J'échange la valse contre la gigue,
Et Brest coule dans l'ennui.

Les choeurs urbains se réaniment
Avec l'Aurore et son manteau
D'oiseaux marins dont le chant rime
Avec les plaintes des matelots.

Je vous guette, je vous observe vivre,
Ivre des heures que je regrette :
L'histoire de Brest est comme un livre
Rempli de pages que l'on jette;
Chaque syllabe, chaque ligne,
Les mots qu'on vient y rajouter
N'ont pour espoir que d'être dignes
D'être aperçus ou bien chantés;
C'est qu'ici, à Brest, rien ne dure,
Les amours passent comme le café,
Des marins partent et, j'en suis sûr,
Des femmes restent alitées.

Vêtu d'une extrême fatigue,
Je distingue dans le brouillard,
Comme un pépin dans une figue,
Un gars qui reste, une fille qui part.

Texte dernier : "Le 6 Janvier"

A Morgane,

C'était à Brest un 6 Janvier,
C'était à Brest et je l'aimais,
La femme-enfant au ventre rond,
La femme qui portait mon nom,
La femme qui portait l'enfant,
C'était il y a presque dix ans,
C'était sous la neige éphémère
Qu'on voit à Brest certains hiver.

C'était à Brest un 6 Janvier,
Et dans la nuit elle accouchait,
Dans la neige je conduisais,
Et nos fous rires énervés,
Et ces chansons t'en souviens-tu ?
A présent que tout est foutu...
A présent qu'on parle au passé
De ces instants tant partagés.

De nos pulsions, loin des dancings,
L'impulsion du monitoring,
Tes contractions, ta main serrée,
Pour ces instants d'éternité,
A mon bras d'homme dépourvu,
Restait la tonne d'amour nu,
De ton bidon, prête à éclore
Vers d'autres feux et d'autres flores...

Puis il y eut la chambre close,
Ces plaintes vives et moroses,
Un préalable à la torture,
Comme dans la Kommandantur,
Et ces futiles magazines
Qu'on feuillette et qu'on ratatine,
Et tes douleurs en contrebas
Des reins que te rongeaient des rats.

Dans la nuit je te laissai là,
En Brest, en quête d'un repas,
En Recouvrance, en Brest froid,
Cette improbable pizzeria,
4 heur' du mat' et la nuit blanche
De cette neige à moitié franche,
Je remontai la rue de Siam,
Passais tout près du pont Schuman.

Quand j'arrivai, comme par chance,
Elle arrivait ta délivrance,
De ce moment si court, si fort,
Quand l'homme n'est que de décors,
Me restent toutes les images
Dont je n'ai cesse à tourner pages,
De ta promesse et de ta voix,
Quand tu serrais petite Anna...

C'était à Brest un 6 Janvier,
Tout reste à me le rappeler,
Nos coups de sang, tes coups de hache,
Ton Anna P, mon Adèle H...
C'était il y a presque dix ans,
Je me sentais si triomphant,
Je le paye cher, même si
C'est le plus beau jour de ma vie.

2008-12-10T07:41:00.000-08:00

Retour aux chants d'Ouest dominants

Retour à Accidental

Points de croix vers Pont-Croix

Au plus près de la petite cité médiévale et tellurique, et de ses alentours, un parcours initiatique en vingt et un textes, qui commence et se termine ainsi :

Texte premier : "Gwendrez"

Regarde !

C'est l'Amérique là-bas,

Là-bas où le soleil s'égorge...

La nuit, là, lui fait rendre gorge...

Guillotine que le ciel forge...

Prend garde !

A courir vers le Suroît,

On y perd notre astre d'or...

Nostradamus, son latin mort...

Ici la loi du nombre dort...

Gwendrez, plage des promesses,

La plage blanche et virginale,

Gwendrez, tu es la traîtresse,

De part tes baïnes létales.

On passe à voir, des soirs d'hiver,
Au loin, d'Audierne les lumières,
A repenser aux nuits d'été,
A nos jeunesses délavées,
Aux promenades boréales
D’une rencontre accidentale,
A nos ego occis dans telle
Ou telle errance accidentelle,

Qui s'y mêlaient dans le grand feu,

Dans le couchant d'un lit pour deux.

Et les goémons sont toujours là,

Cheveux d'un ange entre mes doigts,

La dame blanche est immortelle,

Pour moi Gwendrez est toujours belle,

Pour moi Gwendrez est toujours pâle,

Pour moi Gwendrez est toujours pal,

Elle reste la petite Irlande,

Entre ses murs, entre ses landes,

Comme des roues s'est ensablé,

Au sein des dunes, mon passé.

Gwendrez, ô plage des tendresses,

Avec ton sable conjugal,

Gwendrez est encor ma maîtresse,

La plage blanche et virginale.

Regarde !

C'est l'Amérique là-bas,

Notre nouveau monde s'invente...

Un peu comme à l'hôtel des ventes...

Adjugé ! Deviens mon amante...

En garde !

Une option sur notre joie !

Et le sable blanc de cette anse...

Et des milliers d'autres romances...

Avec Gwendrez pour résidence...

Texte dernier : "Les ports de pêche"

Je sais une rue longue et terne,
Qui donna le nom d'un quartier,
Au dessus du port de pêche d'Audierne;
On l'appelle Poulgoazec d'un trait,
Comme un nom de caserne
Qu'on pourrait oublier.
Du temps des grandes pêches on comptait
Plus de deux cents bars, c'était hier...
Chaque commerce, en fait, tenait
Buvette et cafetière,
Les marins venaient s'y saouler,
Racontant leurs fortunes de mer.
Les filles de joie traînaient,
La coiffe en bataille,
Et les femelles mariées guettaient
Leurs hommes au portail,
La brouette pour les ramener
En ivresse au bercail.
Et le célibataire, la racaille,
Allait dans sa galtouze de sel,
Jaunie de marées en pagaille,
Remuer le ventre de celle
Qui l'attendait sur la paille,
Leurs sabots pêle-mêle...
Et les nuits s'enlisaient parallèles
A ces aubes laborieuses,
Où les démons de l'enfer éternel
Et du stupre des nuits sulfureuses,
Ramendaient, comme l'on fait des dentelles,
Leurs filets d'une main méticuleuse.
Et des perches se dressaient majestueuses,
Sur les bords de ces vieux gréements,
Armes dociles et affectueuses,
Qui de ces thoniers étaient l'armement,
Pour prélever en ces mers poissonneuses
La rançon des colères du vent.
Puis venait alors le moment
De prendre la mer en grand nombre,
De chasser d'un revers de hauban,
Les heures de plaisir et leurs ombres,
Et les femmes reprenaient leur rang,
En ces ports qui ne sont plus que décombres.
Si ces mots, ce sont à moi qu'ils incombent,
Comme la vision d'une autre vie,
Ils nous reste tous des traces d'outre-tombe,
Dont on veut témoigner à tout prix,
Et dont les rimes pleuvent comme des bombes,
Sur Brest re-détruit...

2008-12-10T07:30:00.000-08:00

Retour aux chants d'Ouest dominants

Retour à Accidental

Ouest

Entre mythes et réalités, plongeon en trente textes dans l'univers des pays celtiques. En voici l'entrée et la sortie :

Texte premier : "Les chants d'Ouest dominants"

C'est qu'il m'arrive souvent
De coller l'oreille au vent
Et d'entendre impatiemment
Les chants d'Ouest dominants.

Ce sont des porteurs d'espoir
Ils sont chargés de pouvoir
Inverser le cours du temps,
Les chants d'Ouest dominants.

Ce sont des porteurs de peurs,
D'inquiétudes ils sont moteurs,
Si l'on tarde en écoutant
Leur partition d'assentiments.

Ils naissent en l'océan,
S'élèvent en mugissant,
Puis ils suivent le courant
D'air chaud qui les répand.

Ils viennent à l'occident,
Sur les roches du couchant,
Dans les cités du ponant,
Les chants d'Ouest dominants.

Ils s'insinuent, absolus,
Dans les coins les plus perdus,
Du conscient, de l'inconscient,
Les chants d'Ouest dominants.

Ils vous soufflent dans l'oreille,
Parfois les pires conseils !
Mais au fond évidemment,
Ils restent nos confidents.

Dans nos coeurs ils sont violents,
Des passions font des tourments,
Des amours, charbons ardents,
De torture, des instruments...

Et quand tout est apaisé,
Entend-les toujours chanter,
Car ils sont impénitents,
Les chants d'Ouest dominants.

Leur sac une fois vidé,
Recommencent à gonfler,
Et nos coeurs à leur semblant,
Les chants d'Ouest dominants.

Alors soit ma passagère,
Chevauchons sur leur crinière,
Sur la musique du vent,
Et vers de nouveaux printemps.

Du bout du monde j'entends,
Aussi claire que ces chants,
Ta voix seule si souvent,
Je sais aussi le prix du temps...

Mais à présent je sens le vent
Tourner enfin sur son céans
Et proposer à tout-venant
D'autres chants d'Ouest dominants.

Et comme un air lancinant,
Ils me rappellent à ton présent,
Je leur dois énormément
A mes chants d'Ouest dominants.

Texte dernier : "Le front de mer"

Je suis retourné sur le front de mer,

T'écrire un peu, sur mon carnet, sur le volant,

Des mots en forme de prière

Sur le papier d'un ciel couchant...

Le rougeoiement de Douarnenez-la-baie

Sur l'eau stagnante de ses plages,

Incessemment me fait penser

Au fil logique des naufrages.

Et s'il faut brûler comme soleils,

De n'avoir que trop aimé,

Que combustion nous soit pareille

Aux feux du ciel de Douarnenez.

Bien sûr, il y a Audierne, il y a Galway,

La baie d'Halong aux matins clairs,

Celle de tes jambes écartées,

Avec au fond son bel estuaire.

Bien sûr, il y a tous ces navires,

Qui auront pu la traverser,

Mais dans ton ultime soupir,

Reste la trace que j'ai laissée.

Et quand la nuit sur le front de mer,

Laisse son voile m'envelopper,

Je pense à Toi comme aux mystères

Qui m'ont conduit à t'enlacer.

2008-12-10T07:26:00.000-08:00

Retour aux chants d'Ouest dominants

Accidental

Carnet de voyage accidentel en extrême occident, Accidental se pose sur trois points de repère :

Ouest

Points de croix vers Pont-Croix

Brest

Manifeste cybérien pour un nouvel état des lettres

2008-10-24T10:01:00.000-07:00

Nous tous écrivons ici, et pour la plupart, depuis l’explosion du WEB 2.0, liée à la naissance des espaces MSN, début 2005.
Jamais ce qui fut qualifié de blogosphère, n’a plus mérité son surnom québécois de Cybérie. Nombreux sont ceux qui se sont essayés à l’écriture sur cette interface, avec leurs moyens et leurs envies de communiquer. J’aime à me répandre sur ce que fut la naissance de cette Cybérie, de cette efflorescence de proses et de vers qui, peu à peu, eut tendance à s’amortir.
Il n’en reste pas moins que cette démocratisation brutale de la communication par l’écrit, ouverte au monde, posa les bases et les définitions de l’usage du média qui la véhiculait.
Avec le weblog, est né, ou plutôt re-né (chateaubriantesque expression), le concept de billet d’humeur, forme condensée de la littérature, s’il en est de certains styles l’y rattachant. Ce concept, sous toutes ses formes (prosaïque, versifiée, librement ou non), sur tous ses fonds (politique, sportif, nouvelliste, critique, poétique, égotique), a accouché d’une multitude de « produits » d’écriture.
Sans nul doute, ni plus préjuger des qualités de ce qui fut fait, on peut être amené à penser que dans ce « fatras » en forme de bouillon de culture, résident quelques perles rares destinées à attirer l’attention d’un éditeur sensé.
Toutefois, le propre de la création qui se fit ici, sous les formes susmentionnées, est de s’être adaptée au support de sa diffusion, à savoir le WEB. Il est trivial de rappeler à quel point ce dernier est l’expression achevée du zapping, de par sa spécificité même d’endroit où l’on surfe d’une page à l’autre, sans s’offrir le temps de la concentration, ni de la continuité dans l’effort de lecture qu’il ne sollicite qu’exceptionnellement. Du fait du format proposé (celui de l’écran), de l’éprouvant rayonnement qu’il impose, mais du fait aussi de la culture et des habitudes qui lui sont liées, l’Internet interactif a imposé la concision en valeur commune de la rédaction virtuelle, mais également, et ceci est primordial à souligner, en condition sine qua non de la lecture virtuelle !
Il nous est simple de nous arrêter dans nos errances cybériennes, qui sur un sonnet délicieux, qui sur une rapide polémique bien tournée ou sur un billet humoristique.
L’internet du WEB 2.0 a réveillé des formes d’expression littéraire négligées depuis 150 ans par l’édition, tant dans sa création que dans son lectorat.
Comme il y a toujours des printemps aux peuples, il y en a aussi pour ses émanations culturelles.
Le renouveau de la poésie, de la micro-nouvelle, n’est à mon sens pas une vaine espérance. Les conditions dans lesquelles les nouvelles technologies de l’information et de la communication se sont imposées au monde, ont porté les fruits d’un changement de paradigme littéraire. Le monde de l’édition ne pourra définitivement plus se passer de la réalité d’un existant, parfois d’une qualité supérieure à ce qui la fait s’engager dans l’impression papier d’exemplaires finissant au pilon.
Cependant, nous tous cybériens, qui faisons de notre diversité et de l’engagement dans notre sacerdoce verbeux, une raison d’être et de continuer, ne pouvons consciemment scier la branche sur laquelle nous sommes assis : notre support premier est celui des nouvelles technologies !
Outre qu’il soit notre fantasme commun de s’imaginer publiés sous forme papier, nous nous devons d’intégrer prioritairement l’idée de publication virtuelle, dans le simple prolongement de ces efforts que la gratuité porta un temps, mais que l’édition se doit à son tour de promouvoir.
Demain sort le livre électronique de Sony. Rien ne dit que l’approche hyper-papier de cet outil garantira la lisibilité de ce que le vrai livre apporte. Au contraire, il est plaisant de penser que ce joujou prolongera les habitudes cybériennes, les ancrant plus encore dans leur systématique de la lecture morcelée, sous-produit de la vie moderne.
Des solutions sont à imaginer, entre auteurs, éditeurs et concepteurs technologiques.
A ce titre, je m’engage à diffuser le plus largement possible ce manifeste (sur les blogs des grands journaux, notamment), à promouvoir les sites collectifs de diffusion de nos œuvres, à prendre les contacts les plus pertinents avec les acteurs de l’adaptation à ce bouleversement gutembergien, et bien évidemment, à accueillir vos efforts et soutiens dans cette démarche qui n’aura d’aboutissement, que par notre prise de conscience de l’union sacrée qui est à sceller.